par KimDung 
Les hirondelles de toutes parts reviennent, apportant au monde la joyeuse nouvelle d’un printemps chaleureux. La lumière dorée et éclatante du soleil levant se répand progressivement, dissipant le voile de brume laiteuse de l’aube. Les deux rangées d’arbres le long du chemin ont perdu leur manteau jaune pour se parer de jeunes pousses vigoureuses. Une brise d’est douce et pleine de vie glisse délicatement sur l’herbe verte. La ville de Shravasti, au petit matin, est emplie d’une charmante et sereine harmonie.
En un instant, le disque rouge du soleil est monté haut dans le ciel.
Sur la grande route sinueuse menant à la ville, une procession de plus d’un millier de shramanas avance en une longue file, comme un dragon sinueux. Chaque moine a une expression calme et digne, les yeux baissés, le pas serein et détaché du monde. En tête se trouve un vénérable personnage, au corps doré et à la posture majestueuse, marchant lentement et dignement comme un roi éléphant. Derrière lui, un jeune bhikkhu portant un bol le suit. C’est le Bouddha Shakyamuni avec son assistant Ananda et les moines, entrant dans la ville pour la quête. À ce moment-là, ceux qui ont foi dans les Trois Joyaux et souhaitent semer les graines du mérite offrent de la nourriture délicieuse et des objets rares au Bouddha et aux moines. D’autres, bien que n’offrant rien, voyant la démarche digne et transcendantale du Guide et des Grands Bhikkhus, se rassemblent aux portes ou se tiennent sur le bord du chemin pour les observer.
Depuis la fenêtre d’un étage élevé, la jeune Madanagupta, une femme de grande beauté et de talent de la ville de Shravasti, entend le bruit, écarte doucement le rideau brodé et jette un coup d’œil. Mais vivant avec les parfums de l’amour et des sentiments de la jeunesse, comment pourrait-elle percevoir la libération et la vertu des ascètes ? Regardant à travers les robes de couleur défraîchie des shramanas, puis ses propres vêtements luxueux et somptueux, elle se sent élégante et raffinée. Puis, fière, elle esquisse un sourire sur ses lèvres.
Mais soudainement surprise, Madanagupta observe attentivement le jeune bhikkhu qui suit le Bouddha. Oh ! Comment peut-il y avoir un homme aussi beau dans ce monde ? Elle se dit en secret que si elle pouvait passer cent ans avec lui, même si cela signifiait pauvreté et difficultés, elle l’accepterait de bon cœur et ne désirerait rien de plus ! Les yeux toujours fixés sur lui, l’esprit absorbé par ses pensées, le Bouddha et les moines avaient disparu depuis un moment sans qu’elle s’en rende compte. Ce n’est qu’en reprenant ses esprits, en regardant la route déserte, qu’elle laissa échapper un long soupir, le visage empli de mélancolie et de regrets…
On ne sait pas à quel point Ananda était beau, mais le Bouddha ne lui permettait pas de porter sa robe avec une épaule découverte, de peur que les femmes ne soient émues en le voyant. Et le Bodhisattva Manjushri l’avait un jour loué en disant : « Son visage est comme la lune brillante, ses yeux comme des pétales de lotus frais. » Il n’est donc pas étonnant que cette belle femme l’ait tant aimé.
Depuis qu’elle a vu Ananda, l’amour fou de Madanagupta semble s’être attaché à elle de manière indissoluble. Chaque jour, elle montait à l’étage, regardait par la fenêtre, attendant le passage des moines pour la quête, espérant revoir le visage de celui qu’elle aimait. Vivant avec une soif d’amour si difficile à exprimer, Madanagupta était troublée, oubliant de manger et de boire, négligeant de parler et de sourire, son beau visage devenant progressivement émacié. Sa mère, voyant ces états anormaux chez sa fille, eut des soupçons et l’interrogea à plusieurs reprises. Incapable de cacher la vérité, elle dut tout révéler et supplia sa mère de l’aider à ne pas être déçue. En entendant cela, sa mère eut l’air attristée et dit : « Ma fille ! Ce que tu désires est difficile à réaliser. Ananda est le fidèle assistant du Vénérable Gautama, et lui et ses disciples shramanas possèdent de nombreux pouvoirs divins merveilleux. Les grands maîtres des six philosophies doivent même leur céder, alors quel talent aurais-je pour satisfaire ton souhait ? De plus, Ananda est issu d’une lignée noble, fils du roi Dronodana ; s’il n’avait pas quitté la vie séculière, il aurait peut-être remplacé le prince Siddhartha en tant que roi d’un pays. Ta mère et moi sommes de basse condition, comment pourrions-nous espérer nous comparer à lui ? Abandonne donc ces pensées et console ta tristesse pour que je sois heureuse. Si tu perds cet Ananda, il y en aura un autre. N’est-il pas possible de trouver un homme aussi beau ailleurs dans les quatre coins du monde ? » En entendant les paroles de sa mère, bien qu’elle restât silencieuse, Madanagupta ressentit une immense douleur. Auparavant, une étincelle d’espoir vacillait dans son esprit ; maintenant, comprenant toutes les difficultés, elle se sentait comme si elle tombait dans un abîme sombre et terrifiant.
Son esprit envahi par le chagrin et la déception, elle pensa : « C’est fini ! Ma vie a atteint sa fin à partir d’aujourd’hui… »
Ainsi, la maladie de Madanagupta s’aggravait de jour en jour. Dans un rêve, elle vit Ananda s’approcher, et folle de joie, elle courut l’enlacer, mais le jeune bhikkhu se dégagea doucement de ses bras et disparut ; elle se mit à pleurer bruyamment et se réveilla… Sa mère vit sa fille tantôt dans le coma, tantôt consciente, tantôt pleurant, tantôt riant, ce qui l’attrista et l’inquiéta. D’une part, elle la consola, d’autre part, elle lui donna toutes sortes de remèdes, mais sans aucun effet.
Un matin, le soleil couchant laissait une douce lumière, et le vent extérieur soufflait doucement, agitant les rideaux brodés et apportant de l’air frais dans la pièce ; la fièvre sembla diminuer, et Madanagupta se réveilla doucement. En regardant son corps maigre et jauni, l’air amer, elle esquissa un léger sourire. Mais à ce moment précis, elle fut surprise, car elle remarqua que la pièce était très propre aujourd’hui. En face d’elle, la peinture « Jardin de printemps sous le soleil du matin » était accrochée avec une grande finesse artistique. Et, le vase de verre rempli de fleurs fraîches, qui l’avait apporté et posé soigneusement au centre de la table comme un tapis vert vif. Observant à travers l’entrebâillement de la porte, Madanagupta vit sa mère assise en train de converser avec un ascète aux cheveux et à la barbe blancs, au front lumineux et au visage pensif. Elle n’entendit pas ce qu’ils disaient, mais il semblait que sa mère y accordait beaucoup d’importance. Madanagupta ne comprenait pas, et alors qu’elle était encore allongée à réfléchir, elle entendit les pas légers de sa mère entrer dans la pièce. Elle ferma les yeux, faisant semblant de ne rien savoir. Les pas s’arrêtèrent près du lit pendant un long moment, puis elle sentit soudain la main maternelle se poser sur son front, suivie d’une voix douce et régulière : « Ma fille ! Ne sois pas triste ! Tu es la seule raison de vivre de ta mère ; avec mon amour pour toi, je peux sacrifier tout le bonheur de ce monde. C’est pourquoi j’ai récemment invité un célèbre ascète, qui m’a transmis la formule secrète « Ta Pila Phạm Thiên chú ». Selon lui, cette formule secrète a le pouvoir de charmer les gens, même ceux dont la vertu a atteint un niveau élevé. Si tu apprends ce mantra, tu pourras réaliser tes désirs en ensorcelant Ananda, le faisant perdre son autonomie et le soumettant entièrement à tes volontés. » Le sang chaud coula dans ses veines, Madanagupta sentit une mystérieuse force vitale la rendre plus forte qu’avant sa maladie ; son visage s’éclaircit considérablement, elle dit d’une voix tremblante de joie et d’émotion : « Vraiment, mère ? Si c’est le cas, ma maladie guérira et je n’aurai plus de soucis ! » Puis elle se leva avec aisance, comme si de rien n’était.
Quinze jours plus tard, alors que sa santé était presque rétablie, Madanagupta connaissait le mantra par cœur. Elle attendait encore un peu de temps pour être vraiment forte avant de mettre à exécution son désir, le cœur rempli d’espoir, certaine de triompher grâce à deux atouts : sa beauté et le merveilleux mantra. Puis, un matin, elle se fit très belle, préparant toutes sortes d’offrandes pour attirer l’attention de l’élu de son cœur. Mais plus le soleil montait, plus Madanagupta regardait avec des yeux fatigués et finit par être déçue, car il était déjà après midi et il n’y avait toujours pas de moines quêteurs. Ayant attendu en vain pendant quatre ou cinq jours, elle apprit que c’était le début de la saison des pluies, et que les moines, selon la coutume annuelle, devaient résider au même endroit pendant trois mois. En entendant cette nouvelle, elle fut accablée de chagrin, mais dut se résigner à attendre l’occasion, ne sachant que faire.
Les feuilles fraîches sèchent, les fleurs s’épanouissent puis fanent, la nature change silencieusement et rapidement avec le temps, et bientôt arriva le jour où les moines terminèrent leur retraite. Pour Madanagupta, trois mois avaient été comme plusieurs longues années ! Mais ce qui devait arriver arriva, aujourd’hui elle allait ressentir le renouveau d’un printemps magnifique, le printemps dans son cœur. Dès le matin, les offrandes avaient été soigneusement disposées. Le travail terminé, Madanagupta s’approcha du miroir pour se maquiller, tout en récitant à voix basse les vers du mantra de Brahma. Une joie radieuse et satisfaite apparut sur son visage. La belle femme se reflétait dans le miroir, deux silhouettes charmantes se confondant, flottant comme une fleur de lotus jumelle. Quand le soleil du matin brilla à travers la fenêtre, sur le chemin de la ville, les silhouettes de la procession des shramanas quêteurs apparurent progressivement et s’approchèrent. Madanagupta était folle de joie, elle décida d’inviter personnellement Ananda devant sa maison pour pouvoir utiliser son pouvoir magique. Mais cette fois, elle fut très surprise, car elle ne vit pas le jeune bhikkhu suivre le Bouddha. Encore une chose étrange : les moines marchaient droit, sans s’arrêter de maison en maison pour recevoir les offrandes comme d’habitude. Madanagupta observa attentivement chaque shramana qui passait, mais ne vit pas celui qu’elle voulait rencontrer. Une tristesse indescriptible envahit son cœur lorsque le dernier shramana disparut. Elle se laissa tomber sur une chaise, les mains sur le visage, l’esprit tout étourdi. Ne sachant combien de temps elle était restée ainsi, en relevant la tête, Madanagupta aperçut soudain une silhouette familière s’approcher au loin. Elle écarquilla les yeux et regarda attentivement cette personne : ce n’était personne d’autre que le jeune bhikkhu qu’elle aimait et désirait depuis si longtemps. Le cœur battant, une joie inimaginable, elle se leva précipitamment pour l’accueillir.
Pourquoi une telle chose arriva-t-elle ?
En fait, au moment où les bhikkhus achevaient leur retraite, à l’occasion de l’anniversaire de son défunt père, le roi Prasenajit avait préparé des mets précieux et rares et avait invité le Bouddha et les moines à prendre leur repas au palais. Le Vénérable, accompagné des bhikkhus, s’était rendu directement au palais du roi pour répondre à l’invitation, et n’avait donc pas suivi la coutume de faire la quête de maison en maison. Seul Ananda, qui avait déjà accepté une invitation privée, n’était pas encore revenu de son voyage lointain et n’avait pas pu se joindre au repas commun. Étant rentré en retard, il marchait seul sur le chemin. Se souvenant des reproches du Bouddha à l’égard des Vénérables Mahakashyapa et Subhuti, qui, en tant qu’Arhats, n’avaient pas un esprit équilibré, il respecta les précieux enseignements du Guide, tenant son bol, s’arrêtant de maison en maison, observant respectueusement la règle de la quête.
Lorsque Ananda arriva, Madanagupta sortit de la nourriture pour lui faire une offrande, tout en murmurant le nom du jeune bhikkhu et en récitant quelques vers du mantra de Brahma, puis elle tourna le dos et rentra chez elle.
Les mains et les pieds tremblants, l’esprit confus, Ananda la suivit. Une fois les deux entrés dans la pièce, comme une plante desséchée rencontrant le printemps, Madanagupta multiplia les stratagèmes de séduction, résolue à faire surgir la vague de passion dans l’être pur. Dans ce moment de danger ; bien qu’impuissant, mais encore lucide, Ananda pensa avec ferveur : « Ô Vénérable et Miséricordieux ! Je suis en danger, allez-vous m’abandonner ? »
À ce moment-là, le Tathagata, ayant terminé son repas, était revenu au monastère et était assis en train de prêcher le Dharma à une assemblée innombrable. Le Compassionné, doté d’une sagesse et de pouvoirs divins, entendit qu’Ananda était en détresse, et aussitôt, de l’Usnisha au sommet de sa tête, il projeta une lumière de cent joyaux, d’une autonomie et d’un mystère merveilleux. Dans cette lumière, il y avait d’innombrables Bouddhas de transformation, chacun assis sur un trône de lotus aux mille pétales, récitant en même temps le mantra secret. Le Tathagata ordonna au Vénérable Manjushri de porter ce mantra pour dissiper le mantra maléfique et ramener Ananda.
Le Vénérable Manjushri obéit, arriva, projeta sa lumière et répéta le mantra secret. À ce moment-là, l’esprit d’Ananda devint clair, comme un poisson échappé du filet, il s’enfuit en courant.
N’ayant pas eu son désir satisfait, et ayant soudainement perdu l’élu de son cœur, Madanagupta courut également après Ananda, dans un état de folie. Quand les trois arrivèrent au monastère, son amour passionné étant trop fort, Madanagupta, affligée, dit au Bouddha : « S’il vous plaît, rendez-moi Ananda. » Le Bouddha sourit et, utilisant un moyen habile, dit : « Ananda est un moine, et vous êtes une laïque, vos formes et vos modes de vie sont différents, comment pourriez-vous être proches ? Si vous acceptez de vous raser les cheveux et de porter la robe safran, je vous confierai Ananda. » Au début, Madanagupta hésita, mais aveuglée par l’amour, elle se dit qu’ayant déjà tout risqué, elle devait aller jusqu’au bout : « Si le Bouddha ne tient pas sa promesse, je m’accrocherai à ses robes et à celles d’Ananda. »
Pensant ainsi, elle accepta aussitôt. Après avoir pris la forme d’une femme ordonnée, Madanagupta répéta sa demande précédente. Le Bouddha ne répondit pas, mais lui demanda :
— Qu’aimez-vous chez Ananda ?
— J’aime ses beaux yeux.
— Les yeux d’Ananda ne sont que deux masses de chair malodorante, contenant des larmes et des sécrétions impures, où y a-t-il quelque chose de pur que vous puissiez aimer ?
— J’aime le nez d’Ananda.
— Son nez contient des substances sales à l’intérieur et sécrète souvent un liquide impur, vous ne devriez pas l’aimer.
— J’aime la bouche d’Ananda.
— La bouche d’Ananda contient de la salive, du flegme et du mucus ; s’il ne la nettoie pas régulièrement, elle accumulera de la crasse et dégagera une mauvaise odeur. Cela ne vaut donc pas la peine que vous l’aimiez.
Après avoir brisé les attachements passionnés de Madanagupta, le Bouddha lui expliqua et lui montra clairement que le corps humain est impur, fragile et éphémère, et qu’il est la cause de la douleur présente et d’innombrables souffrances futures. En entendant les paroles justes et logiques du Bouddha, comme quelqu’un dans l’obscurité rencontrant soudain la lumière, Madanagupta resta silencieuse, réfléchissant. Auparavant, elle avait cru à tort que l’amour était un jardin de fleurs fraîches, plein de couleurs vives et de parfums doux, un lieu qui promettait au monde un bonheur céleste. Mais aujourd’hui, en regardant la réalité en face, elle comprit que c’était une épine empoisonnée cachée sous une feuille verte ; une corde invisible tirant les gens dans la prison de la souffrance. S’éveillant de son rêve fleuri, elle médita sur les principes d’impureté, de souffrance, d’impermanence et de non-soi que le Bouddha venait de lui exposer, et elle atteignit aussitôt le fruit de l’Anagami (non-retour). À la fois joyeuse et honteuse, elle se prosterna devant le Bienheureux, le suppliant d’être sa disciple pour le reste de sa vie et faisant le vœu de guider les êtres vivants hors du cycle des illusions florales, vers l’essence de la paix et de la pureté…
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